cerejas

Grandes, lustrosas, macias, tenras, carnudas, voluptuosas, sumarentas, saborosas e doces como só um fruto genuíno pode ser. E as cores...uma miríade de tons que oscilam entre um vermelho vivo de sangue fresco e um púrpura tão escuro que facilmente passaria por preto.
Quero comê-las mas retraio-me perante o espectáculo visual. Fico um momento à espreita, sem me atrever a abordá-las. Volto atrás para buscar a máquina e disparo continuamente, até saciar a fome da vista e confiar que capturei aquela primeira impressão tão marcante.
São muitas, parecem multiplicar-se ali mesmo à frente dos nossos olhos. Tantas que as mãos cheias que lhes subtraímos parecem não fazer mossa, como um balde de criança cheio de água retirada ao oceano para molhar a areia seca na base do castelo.
Comemos.
- Pai, engoli um caroço...
- Agora vai crescer uma cerejeira no estômago.
- Oh pai, diz a verdade!
Fruta assim não há por estas bandas. Aqui tudo é artificial. Chego a suspeitar que injectam plástico para dar aquele toque de perfeição estética e anular por completo o cheiro e o sabor. É aliás impossível escolher as melhores peças e as compras tornam-se um exercício da mais pura adivinhação. As cerejas em particular são enganadoramente escuras, o que lhes confere um aspecto apetitoso que em nada corresponde à realidade.
Continuamos a comer.
- Cuidado, as nódoas de cereja não saiem. E não...esfregues as mãos na camisola - tarde demais.
Que belo presente. Sabores da terra, diz o meu pai enquanto se gaba das sardinhas do almoço. O peixinho na grelha vai ter que esperar mas as cerejas já cá cantam. Trazidas por encomenda e deixadas na casa do vizinho, que seguramente não fazia ideia do que ali jazia no seu hall de entrada.

Nuno